Parecia-me que havia duas maneiras de sobreviver a esses campos da morte. A primeira era esquecer ou abandonar todas as leis de decência, respeito e confiança em seus semelhantes, e lutar de forma imprudente e impiedosa para salvar sua própria pele, independentemente das consequências para os outros prisioneiros. Era preciso roubar, furtar e "organizar-se" para conseguir comida extra e melhores condições de trabalho, bajular os seus Meisters (mestres) e delatar os colegas em troca de uma maçã ou uma fatia de pão.
A segunda era agarrar-se à vida com todas as forças, tentando encontrar esperança e coragem além do poder humano.
Havia muitos que adotaram a lei da selva e se tornaram o terror do campo. Eu, e muitos como eu , nunca consegui me obrigar a furtar a carteira de alguém enquanto estivesse em posição de sentido na “Chamada”, ou roubar-lhe o último pedaço de pão ou salsicha, ou praticar truques que aqueles que estiveram nos campos por muito mais tempo do que nós pareciam realizar com tanta facilidade e sem qualquer remorso.
Alguns de nós preferiam adotar o antigo e comprovado método judaico de encontrar esperança e força em D’us e dirigir suas preces a Ele. Assim, todas as manhãs e noites, quinze ou vinte de nós nos agachávamos silenciosamente entre os beliches para recitar partes das orações e, em seguida, íamos trabalhar ou dormir, encorajados pela certeza de que o D’us por quem sofríamos estava ouvindo nossos pedidos.
Alguns riam e zombavam de nós. Kapo Otto, o fiel comunista, podia aleijar você por encontrá-lo rezando; A SS mandava você para a solitária por alguns dias por isso, mas a maioria dos que se sentavam na chamada mesa "religiosa" se juntava a nós regularmente para uma sessão de oração. Lá estavam: Benzi, o ancião da mesa; Baruch Stern, meu antigo vizinho; Modche Fischhof, meu "colega de quarto"; Hugo Gross, que se perguntava o que seu antigo chefe Sudeto-alemão diria ao receber sua carta; Weinberger, o oculista que estava sempre com fome; Max Schiff, que era considerado tolo por admitir ter sido secretário, mas foi recompensado por sua franqueza com um emprego de escritório sem turno da noite, com o consolo de trabalhar em uma sala aquecida. Havia também o velho Sr. Friedman, o mais velho do campo, que escapou das câmaras da morte depois de mostrar suas mãos calejadas a um oficial da SS para provar que ainda era capaz de trabalhar; o jovem Walti Braun, que frequentemente molhava a cama à noite, para desgosto e irritação de Benzi, que dormia na beliche logo abaixo da dele. Lá estavam Herlinger, o pessimista; Akiba Simcha Ungar, o jovem rabino cujo número de prisioneiro era um a menos que o meu — 95602; Gestetner, cunhado de Modche Fischhof; o magro Sr. Herzog; Federweiss, que queria escapar do transporte entre Sered e Auschwitz; o Dr. Tauber, que frequentemente repetia para mim algumas palavras impressionantes que ouvira nos sermões do meu falecido pai; e, claro, Joszi Grunwald.
Com o avanço e o frio intenso do inverno, a vida tornou-se muito mais difícil. A sopa do meio-dia cessou e tínhamos que passar a meia hora de intervalo dentro do Halle Um, observando os Meisters comerem seus sanduíches e fumarem seus cigarros. Agora sentíamos os efeitos de trabalhar doze horas sem comida ou bebida. A pele de nossas mãos começou a descamar e cada pequeno corte ou picada infeccionava, levando dias para cicatrizar. A sopa da noite ficou cada vez mais rala e a maioria de nós tinha que correr quatro ou cinco vezes por noite para o banheiro. A caminhada de trinta minutos na neve até os joelhos congelava nossos pés. Isso, somado à ausência de notícias sobre o progresso da guerra, levou nossos nervos ao limite.
A fuga era algo completamente descartado, não apenas por causa da forte vigilância e das altas cercas de arame, mas também porque não tínhamos chance de substituir nossas roupas listradas, nem de obter dinheiro ou documentos para passar pelo primeiro controle de estrada e embarcar em um trem.
Ao escrever no pequeno diário em que anotava as datas e festas judaicas, descobri com grande alegria que Chanuca, a Festa das Luzes, a festa em que comemoramos a reconquista do Templo nas mãos dos poderosos gregos por um punhado de judeus fiéis, estava a apenas alguns dias de distância. Decidi que deveríamos acender uma pequena chama de Chanuca, mesmo em Nieder-Orschel, e que isso contribuiria muito para restaurar nossa moral.
Benzi foi imediatamente consultado porque havia se tornado a pessoa mais confiável e respeitada no nosso bloco. Mesmo aqueles nas outras duas mesas — a “mesa dos intelectuais”, onde médicos, advogados, dentistas, arquitetos e empresários comiam, e a “mesa livre”, onde os não-crentes se sentavam — até eles recorriam a Benzi para resolver suas disputas, que eram principalmente sobre a distribuição de suas rações. Benzi não tolerava discussões em sua própria mesa. Ele cortava cada pão em oito porções e as distribuía indiscriminadamente. Quem reclamava recebia a menor porção.
“Se você está insatisfeito”, Benzi gritava com raiva, “vá e junte-se a outra mesa, onde há balanças e juízes.”
Ninguém jamais saía da nossa mesa.
Benzi estava entusiasmado com a minha ideia. “Sim, devemos acender uma vela de Chanuca”, disse ele. “Isso elevará nossa moral e tornará o ambiente mais leve. Elabore um plano, mas tenha cuidado.”
Dois problemas precisavam ser resolvidos: o óleo precisava ser “organizado” e um lugar precisava ser encontrado onde o pavio aceso não fosse visto.
Não faltava óleo na fábrica, mas como poderíamos contrabandear algumas gotas para o nosso alojamento a tempo para a noite de segunda-feira, 11 de dezembro, a primeira noite de Chanuca?
Sabíamos, é claro, que a lei judaica não nos obrigava a arriscar nossas vidas para cumprir um mandamento. Mas havia em muitos de nós um desejo de revelar o espírito de sacrifício implantado em nossos ancestrais ao longo dos séculos. Nós, que estávamos em grande sofrimento espiritual e físico, sentimos que um pouco da luz de Chanuca aqueceria nossas almas famintas e nos inspiraria com esperança, fé e coragem para nos manter firmes durante este longo, sombrio e gélido inverno.
Benzi, Grunwald, Stern, Fischhof e eu estávamos envolvidos no complô. Decidimos tirar a sorte. O primeiro nome sorteado teria que roubar o óleo; o terceiro seria o responsável por ele e o esconderia até a noite de segunda-feira; e o quinto teria que acendê-lo debaixo da sua cama. Eu fui o quinto sorteado. Grunwald, que deveria "organizar" o óleo, fez sua parte magnificamente. Ele convenceu o odiado Meister Meyer de que sua máquina funcionaria melhor se fosse lubrificada regularmente todas as manhãs, e que isso seria melhor resolvido se uma pequena lata de óleo de máquina de boa qualidade fosse distribuída para nós, para ser guardada em nossa caixa de ferramentas. Meister Meyer concordou, então não havia mais o problema de ter que escondê-lo.
Na noite de segunda-feira, depois da chamada, todos os outros se sentaram para sua tão esperada porção de sopa quente, porém sem gosto, enquanto eu me ocupei debaixo da cama preparando minha “chanukiá”. Coloquei o óleo na metade vazia de uma lata de graxa de sapato, peguei alguns fios do meu cobertor fino e os transformei em um pavio. Quando tudo estava pronto, apressei-me a sentar à mesa para jantar antes de convidar todos os nossos amigos para a cerimônia de acendimento da vela de Chanuca. De repente, enquanto comia minha sopa, lembrei-me de que tínhamos esquecido os fósforos.
Sussurrei para Benzi.
"Todos devem deixar um pouco de sopa", ordenou Benzi aos seus convidados famintos, e explicou-lhes o motivo.
Em cinco minutos, cinco porções de sopa foram trocadas no quarto ao lado por um cigarro. O cigarro foi "oferecido" ao chef, Josef, por nos emprestar uma caixa de fósforos sem questionar.
E assim, logo após o jantar, fiz as três bênçãos tradicionais, e uma pequena chama de Chanuca começou a surgir lentamente sob minha cama. Não apenas meus amigos da mesa "religiosa" estavam lá conosco, mas também muitos outros do quarto se juntaram a nós para entoar as canções tradicionais de Chanuca. Essas canções nos transportaram para o passado. Como se estivéssemos em uma tela panorâmica, vimos nossas casas, com nossos pais, irmãos, irmãs, esposas e filhos reunidos ao redor dos belos candelabros de prata, cantando alegremente o Maoz Tzur. Aquela pequena luz sob minha cama incendiou nossos corações.
Lágrimas escorriam por nossas faces abatidas. A essa altura, todos os detentos da cela estavam sentados em silêncio em suas camas, ou perto da minha, meditando profundamente. Por um instante, nada mais importava. Estávamos celebrando a primeira noite de Chanuca, como havíamos feito em todos os anos anteriores ao nosso aprisionamento e tortura. Éramos um grupo de judeus cumprindo nossos deveres religiosos e sonhando com o lar e com os anos passados.
Mas, infelizmente, nosso sonho terminou muito cedo.
Um rugido de “Achtung” trouxe nossas mentes de volta à realidade e nossas pernas se enrijeceram. “O Cão” — aquele magricela e pequeno Unterschaarfuehrer — estava parado em silêncio na porta, como tantas vezes fazia em suas visitas surpresa, procurando ansiosamente por alguma desculpa, por menor que fosse, para brandir seu chicote. De repente, ele farejou tão alto quanto seu pastor alemão e gritou:
“Hier stinkts ja von Oehl!” (“Cheira a óleo aqui!”)
Meu coração falhou algumas batidas enquanto eu olhava para a pequena luz de Chanuca piscando, enquanto “O Cão” e seu pastor alemão começavam a desfilar entre os beliches em busca do óleo em chamas.
O Unterschaarfuehrer começou sua busca em silêncio. Eu não ousava me abaixar ou extinguir a luz com os pés, com medo de que o pastor alemão percebesse meus movimentos e pulasse em mim.
Lancei um olhar rápido para os rostos pálidos ao meu redor, e "O Cão" também. Em um ou dois minutos, ele chegaria à nossa fileira de beliches. Nada poderia nos salvar... mas de repente...
De repente, um rugido de sirenes, soando como um ataque aéreo, fez "O Cão" parar e, em segundos, todas as luzes de todo o acampamento foram apagadas do lado de fora.
"Alerta aéreo! Alerta aéreo!" ecoou por todo o acampamento! Como um relâmpago, apaguei a luz com meus sapatos e, seguindo uma regra estrita do acampamento, todos corremos para o campo aberto, empurrando "O Cão" com desdém.
"Haverá uma investigação... Haverá uma investigação", ele gritou acima do barulho dos prisioneiros correndo para o pátio.
Mas eu não me preocupei. Com alegria, peguei minha pequena “Chanukiá” e saí correndo com ela. Este era o sinal, o milagre de Chanucá, o reconhecimento de nossa luta contra as tentações de nossa aflição. Fomos ajudados por D’us, mesmo neste pequeno e esquecido campo de Nieder-Orschel.
Lá fora, na noite gélida e estrelada, com o zumbido pesado dos bombardeiros Aliados sobre nossas cabeças, eu continuava murmurando a bênção tradicional ao D’us que realizou milagres para o Seu povo em tempos passados e em nossa própria época. Os bombardeiros pareciam estar espalhando essas palavras por toda a hoste celestial.
Este relato de Chanuca de 1944 no campo de trabalhos forçados de Nieder-Orschel, um subcampo de Buchenwald na Alemanha, é um trecho de A Estrela Amarela, de S.B. Unsdorfer. Foi publicado originalmente em 1961. O relato pessoal de Unsdorfer sobre sua sobrevivência em Auschwitz e Buchenwald tornou-se um clássico da literatura sobre o Holocausto.
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