O relato abaixo foi contado pessoalmente a mim em 2006 por Reb Leibel Zisman, uma testemunha viva desses eventos inesquecíveis.
Leibel tinha 14 anos na época e seu aniversário é em Yom Kipur.

Véspera do Yom Kipur, 1945/5706, Foehrenwald DP Camp, Alemanha.

O sol estava prestes a se pôr na véspera do Yom Kipur, o dia mais sagrado do ano. Mas para nós... Para nós parecia Tisha B'av.

Apenas alguns meses antes, estávamos vivendo, se é que podemos chamar isso de viver, na verdade estávamos morrendo, no horror indescritível que foi chamado de Gunskirchen Lager (campo de concentração) no norte da Áustria. É impossível descrever as centenas de cadáveres espalhados por todo o acampamento. A fome, o fedor, a morte, a insanidade estavam por toda parte. Os nazistas, que seus nomes e memórias sejam apagados para sempre, nos desumanizaram, transformando-nos em subumanos vorazes, desesperados por uma gota d'água. Os dias se passavam entre um pedaço de pão e um gole insignificante.

Eu tinha 14 anos quando fomos finalmente libertados, em 5 de maio de 1945. Órfãos, viúvos, sem teto – completamente sozinhos, sem ter para onde ir – vagávamos no que agora parece uma neblina completa. Mas tudo volta para mim enquanto conto a história.

Nós – cerca de 5.000 sobreviventes – acabamos no campo Foehrenwald DP (pessoas deslocadas) na Alemanha (sudoeste de Munique), onde passamos o Yom Kipur, junto com o Rebe de Klausenburg, Rabino Yekutiel Yehuda Halberstam, que tragicamente perdeu sua esposa e 11 filhos para as feras alemãs.

Ao cair da noite naquela véspera de Yom Kippur, todos nós 5.000 nos reunimos em uma sinagoga improvisada para Kol Nidrei. Como é costume em muitas comunidades, o Klausenburger Rebe levantou-se na bimá (a plataforma no centro da congregação) para compartilhar algumas palavras antes de Kol Nidrei para despertar nossos corações e nos preparar para o dia incrível que teríamos pela frente.

Jamais esquecerei o que o Klausenberger Rebe disse naquela véspera de Yom Kipur, 61 anos atrás. O momento foi avassalador.

Com lágrimas nos olhos, ele começou agradecendo a D'us por salvar nossas vidas do inferno nazista.

Ele então apontou para seu kitel – o manto de linho branco que tradicionalmente usamos em Yom Kipur – e começou a falar (em iídiche), lenta, deliberadamente, entre lágrimas:

“Uma das razões pelas quais usamos este kitel é porque é a tradicional vestimenta funerária, na qual envolvemos um corpo antes de colocá-lo para descansar na terra, como fazemos quando enterramos nossos pais e aqueles que vieram antes de nós. Usar um kitel em Yom Kipur nos lembra do nosso último dia de julgamento, quando seremos sepultados. Portanto, isso humilha e quebra nossos corações, estimulando-nos a fazer Teshuvá (retorno) completo. O kitel de linho branco é um símbolo de pureza que alcançamos através de nossa introspecção e esforços para reparar todos os nossos erros.

“Já que o kitel nos lembra a mortalha daqueles que faleceram antes de nós”, continuou o Klausenberger, “por que estamos usando um kitel hoje? Nossos pais e entes queridos foram massacrados sem tachrichim (enterro, mortalhas). Eles foram enterrados, com ou sem roupas, em valas comuns, ou sem nenhuma sepultura…”

De repente, o Klausenberger Rebe começou a arrancar seu próprio kitel, literalmente. “Sem Kitel!” ele gritou com uma voz angustiada. “Sejamos como nossos pais. Retiremos nossos kitels, para que eles possam nos reconhecer. Eles não nos reconhecerão em kitels, porque não estão embrulhados em kitels …”

Não tenho palavras para capturar as emoções que emanaram do grande Rebe naquele primeiro Yom Kipur após o holocausto.

Todos reunidos na sinagoga começaram a chorar incontrolavelmente – homens, mulheres, velhos, jovens, todas as pessoas no grande salão. Toda a nossa angústia, todas as nossas perdas insuportáveis, toda a humilhação e desumanização sem sentido saíram das nossas entranhas.

Foi uma visão inesquecível: 5.000 pessoas chorando. Não sei. M'hot ge'chlipet. Não soluçando; gritando. O chão estava molhado com lágrimas escorrendo de todos os nossos olhos.

Que hisorerus (despertar) emocionante vivenciamos naquela véspera do Yom Kipur, que hisorerus notável – foi inacreditável.

As palavras do Rebe ressoaram em nossos ouvidos, em cada fibra de nossos seres quebrados – cada um de nós tinha acabado de perder nossos parentes mais próximos: pais, mães, irmãos, irmãs, tios e tias. Ficamos com cicatrizes indeléveis. As palavras soaram: “Para que precisamos de tachrichim?! Seu pai, sua mãe, seu irmão, sua irmã, sua tia, seu tio, Zeide, Bobe – estão todos mutilados em valas comuns. Ou em nenhuma sepultura – reduzido a cinzas... Que tachrichim? Quais roupas? Que kitel?!…”

Imagine a cena: A noite mais sagrada do ano. O momento incrível antes de Kol Nidrei. Todos os rolos da Torá foram retirados da arca. 5.000 judeus destruídos, destruídos, órfãos e sem família. O santo Klausenberger Rav em pé na bimá, arrancando seu kitel – “Não precisamos disso…”

* * *

O que mais pode ser dito? No entanto, como outro Rebe uma vez se expressou:
“É difícil falar, mas é mais difícil permanecer calado.”

Hoje somos abençoados por entrar em Yom Kipur sem a miséria que assombrou Yom Kipur em 1945, imediatamente após a libertação dos campos. Yom Kipur hoje chega em meio a muitas bênçãos e confortos. Vivemos em liberdade e alcançamos muitos níveis de sucesso. É quase impossível imaginar que em apenas poucas décadas o povo judeu tenha passado por tal renascimento: com o crescimento de Israel, os avanços na educação judaica e a prosperidade geral, a vida judaica hoje é nada menos que um milagre moderno.

Em total contraste com 1945, agora desfrutamos de uma farta refeição antes de Yom Kipur, juntamente com as nossas famílias intactas. Vestimo-nos bem, vestimos nossos kitels brancos, bem passados e entramos em nossas sinagogas com calma e em paz.

Mas nunca devemos esquecer, nunca perder de vista e ser pegos na armadilha tão sucintamente capturada na porção da Torá desta semana: Vayishmen Yeshurun Va'Yivat. Shomanto, oviso, koshiso – “Ele ficou gordo e chutou. Você ficou gordo, grosso e nojento” devido ao conforto e à prosperidade. Essa é a natureza de uma vida fácil e feliz: ela cria complacência.

Em Yom Kipur dedicamos uma seção inteira de oração a “ ale ezkiro ” – destes eu me lembrarei. Contamos os problemas que se abateram sobre nós desde a destruição do Templo, terminando com a comovente história dos “dez mártires” que foram barbaramente condenados à morte pelo cruel Imperador Romano. Dez grandes homens – os maiores do seu tempo – nunca são esquecidos e vivem na imortalidade apesar (ou talvez por causa) das suas mortes prematuras e brutais.

Há pouco mais de algumas décadas, não dez, mas… seis milhões de mártires foram massacrados por nenhuma outra razão a não ser por serem judeus, sem tachrichim, sem kitels, sem dignidade – sem absolutamente nada.

Mas nós nos lembramos. E não apenas lembramos. Nós recriamos. Canalizamos toda a nossa raiva, dor e perda para uma revolução, dupla e triplamente reforçada pelo fato de que agora temos a responsabilidade de preencher o vazio deixado por esses seis milhões e tudo o que eles e os seus descendentes teriam realizado.

Nós não apenas lembramos; sabemos que, independentemente do mistério da vida e da morte, apesar dos extremos históricos, da destruição ao renascimento – todos fazemos parte de um ciclo misterioso.

Talvez nunca saibamos porque é que seis milhões de mártires sofreram mortes tão cruéis e milhões de outros sofreram uma degradação indescritível. Nunca saberemos porque seus corpos nunca foram envoltos em branco.

Mas sabemos sempre que nós – todas as gerações – estamos ligados numa cadeia inextricável, e reconhecemo-nos uns nos outros, apesar dos nossos diferentes, até mesmo diametralmente opostos, vestuários, culturas, origens e níveis de compromisso. Porque por trás de tudo existe uma força unificadora que nos conecta a todos.

E no Yom Kipur – hoje, em 1945, há dois mil anos e há quase 3300 anos – celebramos esta unidade inerente.

Esta semana lemos na Torá como Moshe, há cerca de mais de 3300 anos, apenas alguns dias antes de ascender ao alto para não voltar, designou o céu e a terra como testemunhas eternas das suas palavras finais para o povo judeu.

Olhe para o céu. Olhe para a terra. O mesmo céu claro e terra pura que Moshe olhou. O mesmo céu cheio de fumaça e a terra encharcada de sangue que os judeus sofreram em Gunskirchen há mais de 70 anos. O mesmo céu e terra que contemplamos hoje.

O mesmo céu e a mesma terra ouviram e absorveram as palavras de Moshe há mais de três milênios. E eles têm permanecido desde então prestando testemunho silencioso das promessas de D'us.

Yom Kipur está sobre nós. E o céu e a terra são o nosso testemunho de que estamos hoje ligados a todas as gerações passadas – tanto um dom como uma responsabilidade.

À medida que o sol vai se pondo na véspera de Yom Kipur e colocamos os nossos kitels, temos muito o que chorar e cantar – por nós mesmos, pelas nossas famílias, pelas gerações passadas, pelas gerações futuras, desde o início dos tempos até a eternidade.