Há algo mágico nas horas que antecedem o amanhecer. Algo ligeiramente mítico, quase como um conto de fadas, quando as forças da natureza estão tão quietas, tão quietas, que tudo pode acontecer.

É uma manhã destas; cedo, muito cedo para fazer qualquer coisa. Posso ouvir os batimentos cardíacos, pulsando além do tempo, subindo e descendo com o clima do novo céu matinal.

E então, na calma misteriosa, ouço um sussurro, vindo de um lugar distante e mágico. É tão fraco, tão suave, mas tão atraente. Isso está atraindo meu coração, de forma gentil e poderosa, e sei que você está me chamando.

Talvez alguns possam dizer que mal te conheço. Mas nosso vínculo existe além do tempo e do espaço, e estou viajando para ver você, mais uma vez.

“Shalom aleichem adoneinu moreinu v’rabbeinu. . .”

“A paz esteja com vocês, nossos mestres, mentores e professores; que você tenha paz de agora até a eternidade. Que você possa ficar em paz em seus lugares de descanso, sem se preocupar com a angústia daqueles que estão perto de você.”

As palavras não são novas para mim, mas tremo cada vez que as leio. Imagino o Miteler Rebe, Rabino DovBer de Lubavitch (segundo Rebe na dinastia Chabad) sussurrando estas palavras do Maanê Lashon diante do túmulo de seu pai. (Maanê Lashon é uma compilação de preces especiais para serem recitadas nos túmulos dos justos.)

Quais foram os pensamentos que passaram pela sua cabeça? Como ele se sentiu? Será que ele conteve as lágrimas quando disse: “Tate, shalom aleichem; Pai, a paz esteja com você. Vim aqui para falar com você e pedir sua bênção. . .”?

Ele nos imaginou, uma geração ferida, murmurando as mesmas palavras diante do nosso Rebe?

Olho para trás enquanto estamos na fila para entrar no ohel (local de descanso) do Rebe de Lubavitcher, Rabi Menachem Mendel Schneerson. É o terceiro dia de Tamuz, aniversário do falecimento do Rebe, e me vejo refletindo sobre o significado do dia, procurando desesperadamente por respostas para perguntas que ainda permanecem sem resposta.

Por que permanecemos entre lápides enquanto nos preparamos para entrar no sagrado espaço do nosso Rebe?

Por que é aqui que as filas de espera de homens e mulheres se estendem além do que os olhos podem ver?

Imagino essas filas conduzindo a outro lugar; que no final desta longa espera, dançaremos a canção da Redenção.

“Querido D’us”, sussurro, “não é para ser assim”. É como se um artista tivesse pintado um quadro de multidões de chassidim vibrantes que viajaram para vislumbrar o seu líder; e então, de repente, a tela termina.

As cabeças estão inclinadas.
Silêncio abafado.
É a minha vez agora.

“Shalom aleichem adoneinu moreinu v’rabbeinu. . .”

Estou olhando para um campo de batalha. A noite é longa e sombras escuras saltam pela paisagem.

Os soldados estão fracos, mas não param de lutar. Eles estão cansados; eles estão famintos por suas palavras. E ainda assim, em algum lugar, no espaço desse silêncio, eles ainda estão cantando a sua canção. Eles estão dançando, mas é uma dança longa e lenta. Uma dança de vitória; uma dança de tristeza.

“Seguindo sábios conselhos, vim visitar os túmulos dos justos, mestres de suas almas, para que os que partiram também peçam misericórdia para mim. Pois também é benéfico para eles, pois muitas vezes uma alma emana de outra alma, presa como um galho a uma árvore, e agarrada como um elo de uma corrente. Aqui os mortos herdam os vivos, para aumentar a sua luz. . .”

Os soldados estão esperando. Eles estão esperando que o sol nasça, que as sombras da noite se dissipem. Eles estão esperando para dançar uma dança diferente.

A névoa da manhã está subindo e sei que é hora de seguir em frente. Quando me viro, ouço você sussurrar suavemente de novo. Você está me chamando, gentilmente, e me dizendo que a guerra acabou. Você está me falando que os soldados voltarão para casa.